Раз за разом, год за годом одно и то же в этом вашем твиттере, «контакте» и прочих интернетах.
В марте: «О-о-о, март не в курсе, что он весна, а-а-а!»
В июне: «Сраная жара, а-а-а, о-о-о!»
В июле: «А-а-а, пол-лета профакапили, о-о-о, пол-лета профакапим!»
И вот сейчас, в середине ноября: «Фу-у, дождь, фу-у-у, снег…»
Невольно пуповину хочется поискать — такое чувство, что все только что родились. Мы живём в России. Это, на минуточку, такая большая страна, которая большей своей частью находится на севере, да-да, в том числе и за полярным кругом. И если в ноябре на вас немного поморосило, это ещё не означает девятилетнюю зиму, как у Джорджа Мартина, или великий потоп, как в Библии.
А уж ныть о бессмысленно прошедших выходных, каникулах и лете, когда у половины страдающих этим жизнь перед глазами так же бесцельно проносится, — вообще за гранью добра и зла.
В марте: «О-о-о, март не в курсе, что он весна, а-а-а!»
В июне: «Сраная жара, а-а-а, о-о-о!»
В июле: «А-а-а, пол-лета профакапили, о-о-о, пол-лета профакапим!»
И вот сейчас, в середине ноября: «Фу-у, дождь, фу-у-у, снег…»
Невольно пуповину хочется поискать — такое чувство, что все только что родились. Мы живём в России. Это, на минуточку, такая большая страна, которая большей своей частью находится на севере, да-да, в том числе и за полярным кругом. И если в ноябре на вас немного поморосило, это ещё не означает девятилетнюю зиму, как у Джорджа Мартина, или великий потоп, как в Библии.
А уж ныть о бессмысленно прошедших выходных, каникулах и лете, когда у половины страдающих этим жизнь перед глазами так же бесцельно проносится, — вообще за гранью добра и зла.